Vizcacha

Poesía por Rodolfo Alonso

¿La metáfora viva que buscaron

para buscarse todos, al buscarse,

vuelve como parodia e ironía?

¿Este misterio, este país que somos

y que se enzarza fiero en su destino

como luz mala en el desierto, ahora o

siempre bajo el solazo crudo, al rayo

del deseo, la impaciencia y su hermana

ciega: la impotencia? ¿Ni civiles

ni bárbaros, apenas decadentes?

¿Esa imagen profunda de uno mismo

donde abrevaba el mito, la verdad

oculta porque oscura, oscura

porque honda, eso que nos hacía

ser y que íbamos a ser, culpables,

desolados, quejosos, engreídos,

ni Cruz ni Fierro fueron, sino El Viejo?